Desabafos

Não há nada mais tenebroso do que morrer de amor, quando o chão cai e nada nos agarra na profundidade da alma. Nunca se sabe o seu tamanho até que se morre e morre-se tantas vezes sem morrer, que a alma vai se tornando minúscula. 

A minha alma amor, vive de saudades e morre a cada partida como se não houvesse um pequeno contorno, uma pequena mudança...

Lamento todos os dias a tua perda, a minha perda a nossa morte. Lamento o tempo passado em que não vivi realmente e em que me esqueci de sorrir ao teu lado, esqueci-me do tempo e da ousadia sem medo. Sem medo. E eu que vivo nele.

Talvez lamente, mas não perdoe.

Não há perdão para quem nos tira a alma.